Kaj pa to sploh koga briga?
Kaj pa to sploh koga briga? Nedavno so mi pripovedovali zgodbo o nevesti, ki je šla k poroki v lahki, poletno obarvani obleki. Ni bila bela in ni bila takšna, kot so si jo drugi predstavljali. In že se je začelo. »Zakaj pa ni imela bele?« »A je bilo kaj narobe?« »A se ji ni zdelo vredno zapeljati do izposojevalnice z oblekami?« »A je hotela biti nekaj posebnega?« In so jo obirali. Do kosti. Kot da bi bila njena obleka problem cele vasi, ne pa njenega srca, njene odločitve. Pa sem se vprašala: kako je mogoče, da takšna obleka sploh koga briga? Zakaj nas tako neznansko mika, da bi vtikali nos tja, kjer nas nihče ni prosil? Zakaj nas bolj zanima, kaj ima nekdo oblečeno, kot pa to, ali je srečen? Zakaj prej opazimo, da je vsak čevelj drugačen, napačno pričesko, prekratko krilo, predrzen nasmeh, kot pa dobroto, ki jo človek nosi v sebi? Včasih se zdi, kot da prav prežimo na tuje napake. Kot da čakamo, kdaj se bo kdo spotaknil ali izrekel napačno besedo. Kdaj bo naredil nekaj po svoje,...